茶室的门是白sE的，半掩着。薇斯帕拉走进去，脚步被米白sE的天鹅绒地毯吞没。
房间通T是象牙白与浅金。哑光丝绸壁布上的纹理极细，细得像一层磨薄了的壳，覆在墙上，把所有缝隙都封Si。光从拱形落地窗溢进来，均匀得不真实，她投在地毯上的影子淡得几乎不存在，跟着她移动。
空气里的气味很乾净，乾净得让人发冷。佛手柑的前调浮在最上面，往下是一点烘焙的香，司康，已经凉了。再往下是一层消毒Ye的底，像所有表面刚被人用很淡的酒JiNg擦过，正在慢慢挥发。三种气味叠在一起，谁也不理谁，和这间房里所有东西一样，乾净，漂亮，互不相g。
伊利亚在窗边。他的侧脸对着她，金sE头发被光打成毛茸茸的一圈。但她的注意力不在他的轮廓上，在他的手。他的右手垂在窗台旁，中指和食指在框沿上敲，一下，两下，停一停，又一下。他转过头。「薇斯帕拉。进来，坐。谢尔盖马上就到。放轻松，只是朋友间的小聚。」
她坐进那把法式古董椅，天鹅绒的凉从大腿後侧往上爬，像坐在一层薄薄的冷霜上。她看见了角落，看见了卡西安。光线切掉他半个身子，剩下的半个浸在墙壁的Y影里。他站姿很标准，标准得让人难受。
墙上的镀金座钟很老了。秒针在走，她数到第二十下，又数到第三十下。门外响起了脚步声。
伊利亚的身T几不可察地挺直了，敲击窗框的手指瞬间停住。
门从外面被推开，一个男人走了进来。
她先注意到他的轮廓，高而挺，不厚不薄，像一株在极好的光线和极度耐心的照料下长成的树。浅灰sE羊绒衫下是宽阔的肩，线条乾净。他的发sEb伊利亚的深一些，在日光照得到的部分浮着一层很淡的绒光，中分的发丝顺着额角落下来。他的五官分明，眉骨鼻梁连成一条很稳的线，但她的视线只停在一处。他的眼睛。蓝绿sE，像极薄的威尼斯玻璃。她想起自己戴着放大镜修那块玻璃画片时，指尖透过棉布的凉。
她在椅子里僵住了。
伊柳申卡。她听见了，每个音节都清楚得近乎残酷。在菲林萨尔的语言里，名字的後缀从来不是随便加的，它是一种只有家人和极亲密者才能踏足的柔软。像一扇门，平时对所有人都关着，只有某个人能用手肘把它顶开。伊利亚·霍达塞维齐这个名字，在她听过的所有语境里都是完整的，冰凉，端正，所有音节都保持距离。可伊柳申卡不是。
她的脑子还在处理这个称呼，伊利亚已经回答了。
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